Писать о любви - банально. Писать о смерти - мрачно. Писать о любви и смерти - банально и мрачно. Писать о смысле жизни незачем - это личное. А если писать о моей неосуществившейся мечте - это может оказаться опрометчивым, вдруг мечта ещё сбудется...
Если писать, что психи, у которых смысл жизни - поскорее сдохнуть, разочарованы в любви и у них за плечами стоит неосуществившаяся мечта, этим никого не удивишь, это знают все.

А сы сегодня решил пофилософствовать?

Напиши о мечте.пусть и опрометчиво

Пиши о птицах которые любят до смерти

Вот и подошло время, чтобы от слепой мечты перейти к мечте осознанной. Сложный это переход, потому что надо полностью изменить свое представление о мире. А это не просто. Мы консервативны в своих взглядах. Накопленные знания дают нам определенную его картину. Мы привыкли к этому. Многие законы науки для нас незыблемы, но существующие тайны мира продолжают завораживать наш разум. И нам хочется как можно быстрее раскрыть их. Каждый из нас по-разному относятся к ним. Одни не могут спать ночами, пытаясь разгадать их. Другие, наоборот, с помощью накопленных знаний пытаются объяснить всё. Но есть одна тайна которую не смогли ни разгадать, ни объяснить. Это тайна о зарождении мира. Об этом когда-то было мудро сказано: "Понявший начало - поймет и конец". Начало всему. Каким оно могло быть? Смотря на окружающий нас мир, где все имеет своё начало, и конец мы твердо уверены, что наш мир, должен иметь начало. Наука даже определила время зарождения вселенной, а вот каким было это начало остается тайной. Возможно, ли это узнать? Нет, потому что мы ищем начало, которого быть не может. Почему? Всему виной, наше представления о мире. Мы твердо уверены, что любое физическое тело происходит из другого физического тела и что все имеет своё начало и конец. Эти убеждения ставят перед нами неразрешимый вопрос, а что было до того как? Ответ на этот вопрос может быть только один: "до того как, ничего не могло быть"! Тогда из чего произошло зарождение мира? Логически подумав, можно прийти только к одному единственному выводу: "Мир мог зародиться только из ничего!" Беря за основу это утверждение, попытаемся разобраться, как это могло быть. Это моя мечта! Познать характер зарождения мира! А ещё лучше прочувствовать этот механизм каждой клеточкой своего сознания...ну или тела...ггг))) !

а мои мечты куда прозаичнее. хочу дом, друзей, мужа, двоих детей, большую кошку, пушистую собаку, свой сад, хорошую работу, время на творчество, чтобы идеи были хочу. и покоя хочу. а когда буду бурчащей бабкой - внимания. а сейчас хочу просто шоколада. почему я нехочу большего? потому что остального мне достаточно.

Пишы о жизни и о том как хотел бы ты штоб было.Ты бог своих стихов!Твори мир из стихов.Твой мир,где все заебца.Я лично так пишу.Жизнь ведь этого не дает!

Тема любви вечна!Если это красиво,то не может быть бонально.Должна быть муза...желание...вдохновение...Если есть всё это,то не возникает вопроса "о чём?",стихи сами текут бурным потоком рифмы...

Мое одиночество, вскормленное мною, взлелеянное, тщательно оберегаемое от чужих глаз и мыслей, словно образ, выращенный на неблагодатной почве дешёвого игрища, в дальнем уголке моего сердца, забытого богом и людьми, тянущийся к свету своими анкетами с хрупкими авами, слабыми почти безжизненными попытками зацепиться...

Мое одиночество, томящееся в виртуальном пространстве, окруженное тонкими перегородками форумных тем... Мне остается надеяться..... Чудес не бывает, и в чудеса верят несчастливые люди, тем самым приближая ощущение счастья, а я родился для того, чтобы не верить в чудеса... Тихая мелодия, звучащая где-то в лабиринтах памяти, , о парне, стоящем на краю пропасти, пропасти одиночества....

Мое одиночество, от которого хочется уйти, убежать, купить билет на последнюю электричку, лишь бы только.... и возвратиться, напившись хмельного вина свободы. Покаяться, вымолить прощение, но вернуться к таинству виртуала, совершаемому длинными тихими днями, исполненными всепоглощающей тоски, где чашка кофе и сигарета приобретают значимость вселенского масштаба, а чистый лист бумаги манит ощущением первозданности, исполненности чувств, выливаемых на него...

Мое одиночество, названное другим именем - моя Жизнь, полупьяное, полураздетое, плачущее над маленькими радостями и хохочущее над большими неприятностями, видящее солнце в свете ночного фонаря и не замечающее собственной тени на стене обшарпанной квартиры, где время крутит стрелки старых часов . А оно, мое одиночество, проживет столь долгую и счастливую жизнь, вычеркнутую отсюда...

Писать то от чего больно! Боротся с тем на что страшно смотреть! Добиватся для того чтобы вновь дышать!